Белая стая

Жизнь прошла, и белые страницы

ненаписанных тобою книг,

улетают в небо будто птицы,

будто птицы… Оставляя – крик.

 

Белая простуженная стая,

ты куда: на север или юг

направляешь путь свой? Ждать устала

ты меня и исчезаешь вдруг.

 

Даже вслед ни посмотреть прощаясь,

ни вздохнуть, ни помахать рукой…

Пустота кругом. И только жалость

облаков висит над головой:

толи бюсты, толи очертанья

древних замков, гордых парусов…

Улетают книги без названья,

книги без названия и слов.