Прости, сынок!

Прости, сынок!
Из тысячи бойцов, лежащих навзничь
На брустверах, в окопах, на траве
Так, будто бы устроившихся на ночь,
Поверивших безмолвной синеве,
Разорванной снарядами оскалом,
Израненными зорями горя -
Из всех лежащим мать его б узнала,
Себя за опоздание коря
Спасти, огородить от лиха злого,
Играющего с чувствами вины,
Любимого до боли и родного,
Рождённого отнюдь не для войны -
Для счастья, для высокого полёта,
С крылами грёз и с песней на устах...
 
И вот лежит он в трёх шагах от дзота,
А в небе - крылья чёрные в крестах.
Рокочут вражьи птицы, тишь взрывая,
И ей бы усмирить их. Но...не срок...
Из тысячи ночей войны до Мая
Ещё десятки вёрст.
Прости, сынок!