Прости, сынок!

Из тысячи бойцов, лежащих навзничь

На брустверах, в окопах, на траве

Так, будто бы устроившихся на ночь,

Поверивших безмолвной синеве,

Разорванной снарядами оскалом,

Израненными зорями горя -

Из всех лежащим мать его б узнала,

Себя за опоздание коря

Спасти, огородить от лиха злого,

Играющего с чувствами вины,

Любимого до боли и родного,

Рождённого отнюдь не для войны -

Для счастья, для высокого полёта,

С крылами грёз и с песней на устах...

 

И вот лежит он в трёх шагах от дзота,

А в небе - крылья чёрные в крестах.

Рокочут вражьи птицы, тишь взрывая,

И ей бы усмирить их. Но...не срок...

Из тысячи ночей войны до Мая

Ещё десятки вёрст.

Прости, сынок!