Потерянный

Твое нутро устлано мертвыми соцветиями апрельских фиалок.

Ты потерялся в череде навязанных мнений и авторитетов.

Конечно, оно ещё бьется

глухо и редко,

но все беззвучней.

 

Весеннее солнце заблудилось в коридорах души и погасло окончательно.

Его свет затмили лозы ядовитого плюща с поникшими сероватыми листьями;

Обвили, как питон в удушающем обхвате

(ты задохнулся мыслями)

хребет своего будущего обеда.

Кому будешь подан на стол?