Потерянный
Твое нутро устлано мертвыми соцветиями апрельских фиалок.
Ты потерялся в череде навязанных мнений и авторитетов.
Конечно, оно ещё бьется
глухо и редко,
но все беззвучней.
Весеннее солнце заблудилось в коридорах души и погасло окончательно.
Его свет затмили лозы ядовитого плюща с поникшими сероватыми листьями;
Обвили, как питон в удушающем обхвате
(ты задохнулся мыслями)
хребет своего будущего обеда.
Кому будешь подан на стол?
