Маскарад

Восток моей души сыграл на скрипке,

Срывая пару-тройку нежных струн,

Пока Дворец моих несвязных дум,

Кривил лицо в неряшливой улыбке.

Дрожали губы, потеряв те крохи власти,

Пожинающие страсть и смерть одним лишь звуком,

Когда рука, став самоличным другом,

Раскидывала в ловких жестах снасти.

 

По жизни став актером неизвестной труппы,

Когда и день, и ночь почти что маскарад,

Мне вольно мыслить невпопад,

Что все вокруге неизбежно глупы,

Растерянно плененные игрою,

Не зная правил, наобум ходя

Ведомые указкою вождя,

Давно уж перестав то быть собою.

 

Мне вольно думать, что они безбожно слепы,

Неведают, что преданно творят,

Куда идут и что уж говорят,

Когда на сердце самовольно немы.

Когда глухи на искренние стоны,

Падки на сладкие слова,

Пока в греховных мыслях голова,

Сжигает мечт духовных кроны.

 

Плененные, забитые, скупые,

Изгои собственных идей,

Создатели бессмысленных речей

И сами уж себе теперь чужие.

Мне вольно думать, что они простые,

Пока Восток души играл на скрипке,

А их глаза предельно зыбки,

Но только вот, увы, пустые