XIV

Одна и та же дорога.

 

Один и тот же табак.

 

На пол упал с порога

 

И вернулся назад...в бардак!

 

Пять утра. И так холодно. Осень.

 

Ветер скользит

 

к подбородку и скулам,

 

Протяжно рыдает, зовет меня, просит,

 

О чем-то неясном

 

то воем, то гулом.

 

О долге и бремени, цели.

 

Не знаю, о чем он завыл.

 

И закрыл я окно поскорее.

 

Какие там цели? Забыл.