Охота на священных коров. Морское
"Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут"
М. Цветаева, "Стихи к Блоку"
По вечерам над ресторанами
Плывёт назойливый шансон.
Одесса шелестит платанами,
Пересыпь погружая в сон,
И Молдаванка незнакомкою
Во тьме скрывает силуэт.
Фонарь струит как будто скомканный,
Бессмысленный и тусклый свет.
Нетрезвый, загнанный, зашуганный,
Как сивый мерин без пальто,
Вельми собратьями изруганный,
Бреду с вечернего ЛИТО.
С добром и верой, с вероломством ли
Людские судьбы мы вершим?
Сказали - грешен, эпигонствовал,
Мятежным духом одержим.
Исхода нет? Пройду проулками
Я с уголка на уголок,
Сверкну во тьме седыми булками,
И с Ланжерона в море - блок!
И, ласковой водой подхваченный,
Утихомиренный вполне,
Отнюдь не камушком, но мячиком
Я закачаюсь на волне.
Поэт, попавший в сети критики,
Греби, не упускай свой шанс.
Мораль: купайтесь в море, нытики!
И на фиг этот декаданс.
