Что-то происходит в атмосфере...
* * *
Что-то происходит в атмосфере,
Так что вновь я сутками не сплю.
Мозг сидит, как чудище в пещере,
Этим мозгом мысли я ловлю.
И, с добычей спрятавшись в пещеру,
Этим мозгом я пытаю их,
Чтоб в итоге получить химеру –
Мой скрипучий, безобразный стих.
Мысль, обшитая металлом слова,
Едет на колесиках стиха,
Чтоб глупцы развеселились снова,
Снова заквохтали: «Ха-ха-ха!»
Стихоход в сознанье, как в пещерку,
Резво въедет к этим господам,
Чтоб остаться до команды сверху,
А команды сверху я не дам.
«Нет, – скажу я, – лучше оставайся
И, мигая лампой иногда,
День за днем туда-сюда катайся,
Год за годом – всё туда-сюда.
Чтоб возникли головные боли
И – порой – влеченье к топору,
Чтоб меня любили поневоле,
Если не желают подобру».
