ШТОРМ – 3

Мы шторм ожидали давно,

его предвещали прогнозы:

на скалы летит H2O,

солёная, как наши слёзы.

 

Укрыться спешат сейнера,

их трюмы забиты кефалью;

даль скурвилась, стала сера,

и вовсе не кажется далью.

 

Синоптикам верим и, нет,

скорее уж в Божию милость;

неверие наше на свет

пораньше-то нас народилось.

 

Мы шторм ожидали давно,

а он всё равно – неожидан:

у этой дурной H2O

все бзики свои, все прикиды.

 

Причуды? Нет, слово не то!

Общаться здесь можно лишь криком!

Наверное, и до плато

достала бы в ярости дикой!

 

Пронзительно чайки орут

в расхристанном сумрачном небе,

и волны, взъярённые, прут

на берег, страшны в своём гневе.

 

Стою, присмирев, отрешён,

смотрю, как за рухнувшим валом,

волна, распустив капюшон

как кобра, бросается к скалам…