Ценный груз
Я хочу написать откровенную дичь,
Разгрузить замороченный мозг,
Выдать громкий воинственный страшненький клич,
Подарить Музе парочку розг.
Не смешно. Ну совсем. Просто хочется выть,
Не пойму: я поэт или нет?
Если да, - почему тогда сложно дарить
Людям радость стихом? Где ответ?
Если нет, почему же тогда я пишу
И рифмую (порой невпопад),
Под капризы бессовестной Музы пляшу
И играю с ней в бал-маскарад?
Я читаю стихи остальных - хороши.
Даже слишком. Грусть сердце мне гложет.
"И неправда" - мне Муза из недр души
Протянула, лениво встав с ложа.
Как неправда? В округе одни мастера,
Где ни глянь - все умны и блистают,
Золотые стихи, как дождём из ведра
Поэмбука сады поливают.
Ну и я туда с маленькой лейкой своей
Было сунулась - только куда там!
Незаметны росточки в тени тополей,
Не достать до небесных гигантов!
И поэтому злюсь, только вот на кого?
На себя ль, на поэтов, на Музу?
Нет искусства! Пустые слова за порог,
Только где бы взять ценного груза?..
