Этим летом

Пятница пятится возвращаясь в четверг,
А среда отступает во вторник -
Ну а тот в понедельник... - дожди опроверг
И воскресную землю вздымает дворник.
 
Август усталый вернулся в июль,
А июнь оголтело несётся по маю.
Ох, родная, верни меня в сказку мою!
Время вспять не пойдёт, понимаю...
 
Понимаю, что завтра не будет вчера,
Что с утра не коснуться вечернего плена...
Я смотрю как танцует шалашек костра,
Как стекает на угли смола с полена.
 
Ах, сосна, ты не плачь, не лей попусту слёзы,
Всех когда-то сравняет с опухшей землёю.
Этим летом пророки скупы на прогнозы,
Но я точно уверен - не будет покоя.