Этим летом

Пятница пятится возвращаясь в четверг,

А среда отступает во вторник -

Ну а тот в понедельник... - дожди опроверг

И воскресную землю вздымает дворник.

 

Август усталый вернулся в июль,

А июнь оголтело несётся по маю.

Ох, родная, верни меня в сказку мою!

Время вспять не пойдёт, понимаю...

 

Понимаю, что завтра не будет вчера,

Что с утра не коснуться вечернего плена...

Я смотрю как танцует шалашек костра,

Как стекает на угли смола с полена.

 

Ах, сосна, ты не плачь, не лей попусту слёзы,

Всех когда-то сравняет с опухшей землёю.

Этим летом пророки скупы на прогнозы,

Но я точно уверен - не будет покоя.