Уcталый Бог

— А ведь счастье — в простых вещах, —

Повторял мне усталый Бог,

Опуская лучистый диск

В зимний день, как пакетик чая.

— Я помочь обещал вчера,

Но, увы, не успел. Не смог.

Слишком много просящих, ты

Всё сама понимаешь, Зая...

 

У меня ведь не график, а

Несмолкающих просьб черёд:

Там бы хлеба кусок, а там —

До зарезу б! — соболий ворот.

Там по красной дорожке — ах!

Тут по минному полю — взвод.

То река широка мостам,

То пустыня ползёт на город.

 

И нон-стопом кружат слова

У постели, гнезда, одра…

То ликующие "Ура",

То отчаянье рвёт аорту.

Ну, а ты с чем ко мне вчера?

В двеститысячный раз — хандра?

Снова рифма, как свет, стара,

а Сизифу крута гора?

 

Не пошла бы ты, детка, к Чёрту?!

 

Я закрою глаза, не лгу:

Он давно у меня в долгу.

Мне с предателем бы построже...

Жаль, беседовать не могу,

Хоть и вечный — бегу! Бегу!

Не хандри, не пиши "пургу".

Если вовсе уж "ни гугу",

Прямо к Чёрту! Аминь! Поможет.