Уcталый Бог
— А ведь счастье — в простых вещах, —
Повторял мне усталый Бог,
Опуская лучистый диск
В зимний день, как пакетик чая.
— Я помочь обещал вчера,
Но, увы, не успел. Не смог.
Слишком много просящих, ты
Всё сама понимаешь, Зая...
У меня ведь не график, а
Несмолкающих просьб черёд:
Там бы хлеба кусок, а там —
До зарезу б! — соболий ворот.
Там по красной дорожке — ах!
Тут по минному полю — взвод.
То река широка мостам,
То пустыня ползёт на город.
И нон-стопом кружат слова
У постели, гнезда, одра…
То ликующие "Ура",
То отчаянье рвёт аорту.
Ну, а ты с чем ко мне вчера?
В двеститысячный раз — хандра?
Снова рифма, как свет, стара,
а Сизифу крута гора?
Не пошла бы ты, детка, к Чёрту?!
Я закрою глаза, не лгу:
Он давно у меня в долгу.
Мне с предателем бы построже...
Жаль, беседовать не могу,
Хоть и вечный — бегу! Бегу!
Не хандри, не пиши "пургу".
Если вовсе уж "ни гугу",
Прямо к Чёрту! Аминь! Поможет.
