Мантра...

Памяти Василия Леонидовича Дробота

 

 

В один из дней, тому лет восемь,

ещё не думая про осень,

успел запрыгнуть на ходу

в дверь уходящего вагона

за солнцем фрески заоконной,

на радость или на беду.

С высот струились фуги Баха,

к спине прилипшая рубаха

на клетки клетку нанесла.

Присел на место боковое,

смахнув иголки свежей хвои,

убрал ристалище стола.

Но вместо выпивки и снеди

достал свои аз, буки, веди

соседям горним напоказ.

«Путь долог, неуместна спешка», –

в ответах слышалась насмешка

о том что поезд – не Пегас,

что бытие – по обстановке,

и в нём бывают остановки:

где полустанок, где тупик.

Ничто оркестры у вокзалов

и крики «браво» в стенах залов:

падением опасен пик.

На стыках степ, кураж фламенко

колёсных пар звучит за стенкой

в мороз, в пургу, в дожди и в зной.

Но в эти звуки, постепенно

вплетаясь, музыка Шопена

объять стремится шар земной.

Вагон пустеет, старый поезд.

Душа затягивает пояс:

навек оборвалась строка

одна, вторая. Нынче много

уходит пообщаться с Богом:

знать наболело за века.

Исчез перрон, страна, эпоха

бездушья. Душно снова, плохо:

ни карт, ни графиков, ни зги.

Но есть бумага, буки, веди,

перо, вагон и в нём соседи.

И мантра: «Боже, помоги…»

 

 

20.06.2020