VII

Привет.

 

Мне захотелось написать что-нибудь.

 

Это причина того,

 

Почему я вышел сегодня из дома...

 

Называть это место домом - мне бы язык повернуть.

 

Да и вообще, слово "дом" сказано очень уж громко.

 

Читать в этом ритме - язык поломаешь;

 

И до Бродского мне далеко.

 

Обращаюсь к стене, дорогая...

 

(Не держать же в себе)

 

И, знаешь, как я полагаю,

 

Что это не письма к тебе.

 

Рисуя на теле красные полосы, вечерних своих похорон,

 

Сегодня я вспомнил, как держал твои длинные волосы.

 

Намотал на кулак.

 

Сбежал на балкон.

 

Как хорошо, что кричала ты не от боли.

 

Но, так же, мне жаль, что не от любви.

 

И вот, новый день; все так же безмолвен.

 

Новый день.

 

Все книги в пыли.

 

Черновики я свои позабросил.

 

Никому их

 

не показал.

 

Черт возьми! Да где тебя носит??

 

И, Боже мой! Как там твои дела?

 

* *

Говорят, любовная лирика самая плодовитая.

 

Как по мне - банальнее лирики нет.

 

Сегодня смотрел в разбитое зеркало.

 

Там рожа небритая.

 

Разбил до конца.

 

Выключил свет.

 

Спустился по лестнице.

 

Вышел на улицу.

 

Мне кто-то ударил в лицо...

 

И затвердили тут - лучшее сбудется.

 

Обязательно сбудется,

 

когда будет -

 

уже все равно.

 

Я сижу. Я сижу у окошка.

 

Паршиво, дождливо и мерзко. И пусть...

 

За окошком

 

ко мне лезет кошка.

 

И скребёт и тошнит мне. И грусть...

 

И кто-то бежит по лестнице,

 

И поезд гремит, как скорый.

 

Я сделаю это.

 

И уже в этом месяце -

 

Я выйду из места...

 

Точнее,

 

из дома.