Мастера

Кто-на глине,кто-на бумаге,

Кто-на гулкой меди шагов

Под свои потешные флаги

Собирали торжище слов.

 

Расставляли их по порядку,

Били в бубны,камлали вслух.

И пускались слова вприсядку,

У зевак вышибая дух.

 

Кто-пером,кто-посвистом птичьим,

Так,что даже вскипала ртуть,

Извлекали из косноязычья

Глубоко сокрытую суть.

 

Шлифовали,гранили рьяно,

Замыкали в оправу строф.

Свет шатался нездешний,пьяный,

Как светляк,угодивший в штоф.

 

Кислотой травили,творили,

Обжигали в пламени рифм,

Чтоб свободно слова парили

Под особый внутренний ритм.

 

Землю грызли,насилуя ухо

Сумасшедшей музыкой сфер,

Те,кого от тайного слуха

Звуковой оградил барьер.

 

А слова,рожденные светом,

Обращенные в стаю птиц,

Рвались в небо с попутным ветром

На подрезанных крыльях страниц,

 

Чтоб оттуда,с небесной крыши,

Пасть на землю сухим дождем...

Желчь метафор в стакане лишнем,

Черствый хлеб и ладонь с гвоздем.

 

 

январь 2019 г.