Мастера
Кто-на глине,кто-на бумаге,
Кто-на гулкой меди шагов
Под свои потешные флаги
Собирали торжище слов.
Расставляли их по порядку,
Били в бубны,камлали вслух.
И пускались слова вприсядку,
У зевак вышибая дух.
Кто-пером,кто-посвистом птичьим,
Так,что даже вскипала ртуть,
Извлекали из косноязычья
Глубоко сокрытую суть.
Шлифовали,гранили рьяно,
Замыкали в оправу строф.
Свет шатался нездешний,пьяный,
Как светляк,угодивший в штоф.
Кислотой травили,творили,
Обжигали в пламени рифм,
Чтоб свободно слова парили
Под особый внутренний ритм.
Землю грызли,насилуя ухо
Сумасшедшей музыкой сфер,
Те,кого от тайного слуха
Звуковой оградил барьер.
А слова,рожденные светом,
Обращенные в стаю птиц,
Рвались в небо с попутным ветром
На подрезанных крыльях страниц,
Чтоб оттуда,с небесной крыши,
Пасть на землю сухим дождем...
Желчь метафор в стакане лишнем,
Черствый хлеб и ладонь с гвоздем.
январь 2019 г.
