Прости

Твоя ладонь – сухой осенний лист.

Боюсь пожать. Рассыплется. Прости,

 

Что был сентябрь прохладен, жёлт и мглист,

А я не смела вовремя уйти.

Прости, что птицы, улететь спеша

За край небес, прощались не с тобой,

Хоть вслед за ними так рвалась душа…

Прости, что не для нас шумел прибой,

Целуя пляж губами пенных волн –

Я не с тобой гуляла по песку

И не тебе мой смех, и вздох, и стон

Подарен был… Я время рассеку

На «до» и «после». Не «сейчас» – «потом»

Сбылось бы всё, но наступил сентябрь.

Он отобрал покой и тихий дом.

Он был жесток и окаянно-храбр,

И странно нежен, сдержанно-лучист,

И мне с ним оказалось по пути…

 

Твоя ладонь – сухой осенний лист.

Боюсь пожать. Рассыплется. Прости.

 

14.06.2020