Прости
Твоя ладонь – сухой осенний лист.
Боюсь пожать. Рассыплется. Прости,
Что был сентябрь прохладен, жёлт и мглист,
А я не смела вовремя уйти.
Прости, что птицы, улететь спеша
За край небес, прощались не с тобой,
Хоть вслед за ними так рвалась душа…
Прости, что не для нас шумел прибой,
Целуя пляж губами пенных волн –
Я не с тобой гуляла по песку
И не тебе мой смех, и вздох, и стон
Подарен был… Я время рассеку
На «до» и «после». Не «сейчас» – «потом»
Сбылось бы всё, но наступил сентябрь.
Он отобрал покой и тихий дом.
Он был жесток и окаянно-храбр,
И странно нежен, сдержанно-лучист,
И мне с ним оказалось по пути…
Твоя ладонь – сухой осенний лист.
Боюсь пожать. Рассыплется. Прости.
14.06.2020
