Поэт
Раз – страница, два – страница,
Сама пишется строка.
Он в руках сжимает ручку, придавив ее слегка.
Тусклый свет мешает мыслям и клонит его ко сну,
Но он пишет ,пишет в клочьях,
Даже если не закончит,
И свеча погаснет вдруг,
Он под лунным светом ночи прочитает строчки вслух.
Пусть толпа его не слышит и не хлопает в ответ,
Все равно он самый лучший,
И великий, и могучий, без сомнения, поэт.
Песни ветра за окошком все проносятся вокруг,
Но он ждет другие звуки-
Каблучков знакомый стук .
Ждет ее, прогнав усталость,
Чтоб прочесть ей новый стих,
Чтоб еще раз встретить радость
Лишь в ее глазах на миг,
Чтобы сного взять листы,
И строчить, строчить, строчить…
И ему не нужно больше, чем дает ему судьба.
Круглый стол. Две чашки кофе. Свет сгораемой свечи.
Это все, чего он хочет.
Лишь б не кончились стихи.
Лишь бы ночь та не кончалась,
Чтобы сквозь погасший свет,
Она вновь ему сказала,
Что он самый, самый лучший,
И великий, и могучий, без сомнения поэт.
Сама пишется строка.
Он в руках сжимает ручку, придавив ее слегка.
Тусклый свет мешает мыслям и клонит его ко сну,
Но он пишет ,пишет в клочьях,
Даже если не закончит,
И свеча погаснет вдруг,
Он под лунным светом ночи прочитает строчки вслух.
Пусть толпа его не слышит и не хлопает в ответ,
Все равно он самый лучший,
И великий, и могучий, без сомнения, поэт.
Песни ветра за окошком все проносятся вокруг,
Но он ждет другие звуки-
Каблучков знакомый стук .
Ждет ее, прогнав усталость,
Чтоб прочесть ей новый стих,
Чтоб еще раз встретить радость
Лишь в ее глазах на миг,
Чтобы сного взять листы,
И строчить, строчить, строчить…
И ему не нужно больше, чем дает ему судьба.
Круглый стол. Две чашки кофе. Свет сгораемой свечи.
Это все, чего он хочет.
Лишь б не кончились стихи.
Лишь бы ночь та не кончалась,
Чтобы сквозь погасший свет,
Она вновь ему сказала,
Что он самый, самый лучший,
И великий, и могучий, без сомнения поэт.