Поэт

Раз – страница, два – страница, 
Сама пишется строка. 
Он в руках сжимает ручку, придавив ее слегка. 
Тусклый свет мешает мыслям и клонит его ко сну, 
Но он пишет ,пишет в клочьях, 
Даже если не закончит, 
И свеча погаснет вдруг, 
Он под лунным светом ночи прочитает строчки вслух. 
Пусть толпа его не слышит и не хлопает в ответ, 
Все равно он самый лучший, 
И великий, и могучий, без сомнения, поэт. 
Песни ветра за окошком все проносятся вокруг, 
Но он ждет другие звуки- 
Каблучков знакомый стук . 
Ждет ее, прогнав усталость, 
Чтоб прочесть ей новый стих, 
Чтоб еще раз встретить радость 
Лишь в ее глазах на миг, 
Чтобы сного взять листы, 
И строчить, строчить, строчить… 
И ему не нужно больше, чем дает ему судьба. 
Круглый стол. Две чашки кофе. Свет сгораемой свечи. 
Это все, чего он хочет. 
Лишь б не кончились стихи. 
Лишь бы ночь та не кончалась, 
Чтобы сквозь погасший свет, 
Она вновь ему сказала, 
Что он самый, самый лучший, 
И великий, и могучий, без сомнения поэт.