Сани
Проходят дни тягучей чередой:
однообразны, тихи, быстротечны.
Ты больше мертв, но все еще живой
и думаешь не о земном, о вечном.
И больше смотришь под ноги боясь,
разрушить жизнь божественной коровки.
На землю майским утром появясь,
ты в полпути к конечной остановке.
И ты на небо полетишь один.
Там нет детей, еды. Там несказанный
мерцает свет и тот, кто нас родил
давно к зиме земной готовит сани.
