Сани

Проходят дни тягучей чередой:

однообразны, тихи, быстротечны.

Ты больше мертв, но все еще живой

и думаешь не о земном, о вечном.

 

И больше смотришь под ноги боясь,

разрушить жизнь божественной коровки.

На землю майским утром появясь,

ты в полпути к конечной остановке.

 

И ты на небо полетишь один.

Там нет детей, еды. Там несказанный

мерцает свет и тот, кто нас родил

давно к зиме земной готовит сани.