Я НЕ ЗНАЮ, ПОЧЕМУ ПИШУ СТИХИ
( ц и к л )
РОЖДЕНИЕ СТИХА
Рождение стиха – какое это чудо! –
снежинками слова витают, ниоткуда,
то вниз летят, то вверх, то кружатся спиралью
и музыка слышна за призрачною далью,
и губы не нужны для их произношенья,
какой-то высший смысл в сих правилах сложенья,
слова влекут слова по признаку родства,
так по весне бежит по веточкам листва,
так кружева плетут – из самых светлых дум,
но чем ты объяснишь улыбку, запах, шум?
Вот в строки всё слилось – надёжно, не спеша.
Ты слышал этот вздох? Да, то она – душа...
Я НЕ ЗНАЮ, ПОЧЕМУ ПИШУ СТИХИ
Я не знаю, почему пишу стихи,
почему то ямб чеканный, то хорей,
может, прошлые обиды и грехи
заговариваю, чтоб забыть скорей.
Степь бескрайняя иль моря синева,
небосвод бездонный, скальный ли обвал,
всё способны удержать мои слова,
если ритм их поэтический позвал.
Я терял друзей неверных и подруг,
я с усмешкою твердил: ну их в музей! –
но стихи в душе рождались как-то вдруг,
в них я вновь среди подруг, среди друзей.
И была в стихах меж нами благодать,
будто бед мы и не ведали пока;
в море жизни невозможны тишь да гладь,
не поэтому ль ломается строка?
Не поэтому ль топорщатся слова,
не поэтому ли в мыслях – дребедень;
у поэзии на всё свои права:
ночь глухая, а она поёт про день.
Муза каждому положена своя
и у каждой музы свой и нрав, и вид,
мне велит моя воспеть свои края
и чужие не унизить мне велит.
Я не знаю, почему пишу стихи,
мне ритмичной речи плена не избыть,
может, прежние обиды и грехи
заговариваю, чтоб скорей забыть.
ЗВЁЗДНЫЙ СКВЕР
Звёздной ночью выйду в сквер,
свет небес плывёт, как лава,
у беседки сумрак сер
от интимной тени лавра
благородного, и я
попадаю к рифмам в сети,
серебристая скамья,
словно лодка в лунном свете.
Вот и всё, что нужно ей,
Музе, чтобы стал осознан
хор сверчков среди ветвей
и хорал над сквером звёздным…
Посреди надмирных сфер,
за границей мирозданья
выбирает звёздный сквер
кто-то нашему свиданью.
И ни Музе, и ни мне
не дано отстрочить встречу
этих бликов у камней
с ритмом вдохновенной речи…
САМ ПОСУДИ
Тусовок избегай, поэт,
страшись, как мора, жизни стайной,
в поэзии секретов нет,
а вот поэзия – вся! –
тайна.
Сам посуди, её истоки
ни я не объясню, ни ты,
внезапно возникают строки
за тяжким гнётом немоты.
Кто расшифрует полубред
ритмичный?
Как возник?
Откуда?
И почему всегда поэт
ждёт с трепетом его,
как чуда?..
