КТО ЖЕ ЗНАЛ?..
Памяти С.Н.
Пальма, пиво, круглый столик,
стилизован бар под грот;
я – поэт, он – алкоголик,
а подчас – наоборот.
Мы не виделись полгода,
как он спился, боже мой;
хороша в Крыму погода
даже слякотной зимой.
Вот и мы в кафешке зимней
в череде докучных дней
слушаем настырность ливней
да тягучий бред дождей.
Прошуршит во тьме троллейбус,
тает сигаретный чад…
Для меня давно не ребус
грусть его и тусклый взгляд.
Разговор какой-то вялый,
взять по стопке, может быть;
что же делаешь ты, малый,
я хочу его спросить.
А когда уйдём из бара,
бросит он через плечо:
«У меня есть стеклотара,
можем сдать и взять ещё».
Сдали. Взяли. Куролеся,
заявились тут к одной…
Кто же знал, что через месяц
он отъедет в мир иной?
Кто же знал, что всех он ближе
был душой мне, видит бог,
и осталась пара книжек
с горсткой гениальных строк…
