Я НЕ ЗНАЮ, ПОЧЕМУ ПИШУ СТИХИ

Егиазаров Вячеслав

( ц и к л )

РОЖДЕНИЕ СТИХА

Рождение стиха – какое это чудо! –

снежинками слова витают, ниоткуда,

то вниз летят, то вверх, то кружатся спиралью

и музыка слышна за призрачною далью,

и губы не нужны для их произношенья,

какой-то высший смысл в сих правилах сложенья,

слова влекут слова по признаку родства,

так по весне бежит по веточкам листва,

так кружева плетут – из самых светлых дум,

но чем ты объяснишь улыбку, запах, шум?

Вот в строки всё слилось – надёжно, не спеша.

Ты слышал этот вздох? Да, то она – душа...

Я НЕ ЗНАЮ, ПОЧЕМУ ПИШУ СТИХИ

Я не знаю, почему пишу стихи,

почему то ямб чеканный, то хорей,

может, прошлые обиды и грехи

заговариваю, чтоб забыть скорей.

Степь бескрайняя иль моря синева,

небосвод бездонный, скальный ли обвал,

всё способны удержать мои слова,

если ритм их поэтический позвал.

Я терял друзей неверных и подруг,

я с усмешкою твердил: ну их в музей! –

но стихи в душе рождались как-то вдруг,

в них я вновь среди подруг, среди друзей.

И была в стихах меж нами благодать,

будто бед мы и не ведали пока;

в море жизни невозможны тишь да гладь,

не поэтому ль ломается строка?

Не поэтому ль топорщатся слова,

не поэтому ли в мыслях – дребедень;

у поэзии на всё свои права:

ночь глухая, а она поёт про день.

Муза каждому положена своя

и у каждой музы свой и нрав, и вид,

мне велит моя воспеть свои края

и чужие не унизить мне велит.

Я не знаю, почему пишу стихи,

мне ритмичной речи плена не избыть,

может, прежние обиды и грехи

заговариваю, чтоб скорей забыть.

ЗВЁЗДНЫЙ СКВЕР

Звёздной ночью выйду в сквер,

свет небес плывёт, как лава,

у беседки сумрак сер

от интимной тени лавра

благородного, и я

попадаю к рифмам в сети,

серебристая скамья,

словно лодка в лунном свете.

Вот и всё, что нужно ей,

Музе, чтобы стал осознан

хор сверчков среди ветвей

и хорал над сквером звёздным…

Посреди надмирных сфер,

за границей мирозданья

выбирает звёздный сквер

кто-то нашему свиданью.

И ни Музе, и ни мне

не дано отстрочить встречу

этих бликов у камней

с ритмом вдохновенной речи…

САМ ПОСУДИ

Тусовок избегай, поэт,

страшись, как мора, жизни стайной,

в поэзии секретов нет,

а вот поэзия – вся! –

тайна.

Сам посуди, её истоки

ни я не объясню, ни ты,

внезапно возникают строки

за тяжким гнётом немоты.

Кто расшифрует полубред

ритмичный?

Как возник?

Откуда?

И почему всегда поэт

ждёт с трепетом его,

как чуда?..