Брошь
Тревожно спал блокадный Ленинград.
Металось пламя в маленькой буржуйке.
Дрожала брошь в морщинистых руках —
Ведь за неё сулили хлеба булку.
Дремал в кроватке, вздрагивая, внук.
А в доме не осталось ни краюшки.
Серебряный листок упал из рук...
И бал взорвался — ленточки и рюши.
Кружится серым облаком виссон
В такт ускоряющимся звукам вальса.
И ночи белые чаруют — сон,
Не хочется с любимым расставаться.
Удар часов, звон битого стекла,
И серебро виссона тонет в алом...
И жизнь по новым руслам потекла —
От старой только брошь-листок осталась.
Из ностальгии резко вырвал крик,
Слеза застыла, так и не скатившись.
Старушка, брошь подняв, пошла к двери,
Ведь серебром младенца не насытишь.
