Брошь

Тревожно спал блокадный Ленинград.

Металось пламя в маленькой буржуйке.

Дрожала брошь в морщинистых руках —

Ведь за неё сулили хлеба булку.

 

Дремал в кроватке, вздрагивая, внук.

А в доме не осталось ни краюшки.

Серебряный листок упал из рук...

И бал взорвался — ленточки и рюши.

 

Кружится серым облаком виссон

В такт ускоряющимся звукам вальса.

И ночи белые чаруют — сон,

Не хочется с любимым расставаться.

 

Удар часов, звон битого стекла,

И серебро виссона тонет в алом...

И жизнь по новым руслам потекла —

От старой только брошь-листок осталась.

 

Из ностальгии резко вырвал крик,

Слеза застыла, так и не скатившись.

Старушка, брошь подняв, пошла к двери,

Ведь серебром младенца не насытишь.