,,Портрет Иосифа Бродского"
Потому что искусство поэзии требует слов,
я — один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой, —
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.
#Иосиф_Бродский
Был Богом, поцелованный поэт:
Чуть, сморщена перегородка носа,
И меткий взгляд, как некий знак вопроса,
Шагами отмеряет бремя лет.
Был Богом, поцелованный поэт:
Его глаза ничто не выражают,
А лишь (заметьте!), помнят о Скрижалях,
Что дал нам Бог. И на Синай - горе.
Был Богом, поцелованный поэт:
Очки блестят, как цельный вальс из стёкол,
Смотрящих вдаль. Вестимо, круглобоко,
Но нет его - и постмодерна - нет.
Был Богом, поцелованный поэт:
В глазах застывший отблеск спал, подлунный,
И расширял зрачок эмоций бурю.
Но он не Бах. Не Афанасий Фет.
Был Богом, поцелованный поэт:
Спускается по лбу его морщина,
И в ней он - не Провидец, но Мужчина:
Забытых дней, печальный кифаред.
Был Богом, поцелованный поэт:
Застрявшая на пальце сигарета,
Не даст нам равноправного ответа:
-,,Зачем он умер в пятьдесят шесть лет?"
#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Память_Сердца
#Современники
#Россия
