Владимиру Филу
Попрошу у Осени я злобы,
Чтобы вылилась в моих стихах
И пробрала души до озноба,
Вызывая первобытный страх.
Владимир Фил.
Ну где же ты, Бродяга Фил!
Один, как перст, в хмельном угаре.
Дней восемь беспробудно пил.
С тоской обвенчанный, в Самаре.
Спустил года на тормозах.
Разобранный, в надрыве нервном.
Душа - как в клетке, в кандалах.
И внешне все довольно скверно.
Стакан тебя вгоняет в страх.
И пробирает, как в ознобе.
И с хрипом, в рифмах и стихах.
Дослав патрон последний, в злобе.
Ты у виска возвел курок.
В поту холодном и цейтноте.
Почти пробил урочный срок.
И жизнь... к концу и на излете.
