Привыкаю
По Бергедорфу сквозь дождь шагаю. Узкие улочки, капель шорох
Больше не злят и не раздражают. Да, я к тебе привыкаю, город.
Что-то в нем есть, в этом небе рваном, ветром ханзейским насквозь продутом.
Думала, слиться с ним не судьба нам, но... привыкаю я почему-то.
Да, это правда: чужие страны только тогда полюбить возможно,
Если в них кто-нибудь гостем званым в сердце поселится осторожно.
Вот и в тебе, неродной мой город, есть, как ни странно, места такие,
Где каждый миг уже чем-то дорог, где просыпается ностальгия.
Годы летят, и в иных кварталах милые я вспоминаю лица,
Радостей искры больших и малых, жизни кусок, что не повторится...
Нет, о любви еще нет и речи. В сердце по-прежнему сохраняю
Город единственный, что далече... Но привыкаю я... привыкаю.
