Оратор
Когда в глухих стенаниях лет, завороженный от сознания
я был - беглец, я был - поэт,
растративший к себе внимание,
на бочке, стоя нагишом и раздавая правду людям,
я этой правды был лишен,
за то, что к ней был слишком нуден.
Но руку вверх вздымал, крича и будущее всем пророчил!..
Я был похож на палача,
при опостылевшем народе,
который только мог лишь выть, лишенный чувства сострадания
и в кабаках безбожно пить,
глуша в себе негодование.
Грозил я небу кулаком! Себе грозил! И тем, кто рядом,
а все считали дураком,
тревожащим чужой порядок…
Но, слушали они меня, пускай тайком, урывки, фразы
и мою правду унося,
вплетали ту в свои рассказы.
И гордые, идя домой, держали спину свою пряма,
и уходили на покой,
так словно жизнь проведши в храмах.
Герои, красного словца, позеры вороватых истин,
они таскали беглеца,
в себе таскали, по отчизне…
За годом год, за словом слово, мои стихи вздымали рать!
А я все с бочки, так же, голый,
все продолжал для них кричать,
до тех времен, пока ответно, толпа не крикнула в меня,
признав, забытого поэта,
признав стихов своих чтеца…
2019
