Простите, нас, погибших от чьих-то слов...

На самом деле, многие умирают ещё в восемнадцать лет.
Просто, откладывают свои похороны до тех пор,
Пока им не стукнет лет так под семьдесят восемь.
Я вижу много живых стариков,
Но так же, вижу много гнилой молодёжи.

На это есть десятки и сотни причин: 
Кому-то сердце, кому-то мечту разбили,
А кто-то просто напросто не успел
Вовремя вытянуть ноги с болотной трясины.

Немного скорби и пластиковых цветов
Они же штучные, как и чувства.
Простите, нас, погибших от чьих-то слов,
Случайно брошенных в спину обидных звуков.