Война прошла, оставив нам

и эйфорию, и бедлам,

Медали.

В послевоенные года

мы были все в её рядах.

Рожали.

И как мы жили? Да никак! Витали, словно в облаках,

Трудились.

Мозоли только на руках - до ломоты во всех боках.

Крестились.

О чём мы думали тогда? Что Пушкин жил, его Балда

И жалость…

И что парное молоко, и что порою так легко

Дышалось.

А что мы чувствовали там, где начинался наш роман

Любовный,

Где был ещё так страстен стан, а дом - шалаш у всех, как храм,

Достойный?

О чём мечтали мы, о чём? Я? Чтобы стать и быть врачом

Хорошим,

Лечить, творить и просто жить, мечтать, бежать, летать, парить…

Пусть, с ношей.

А кем считали нас? Никем! Вживлялся в души манекен

Отличный,

Что нёс по жизни транспарант и был надёжен, как гарант,

Типичный.

И он использовал наш ум, лишая воли, как колдун,

Жил с нами.

А мы и верили ему, и всё несли свою суму

Рядами.

И шёл за годом год парад, а с ним: и плут, и казнокрад,

Отсталость.

И, вот, и жизнь уже прошла. Одна никчёмная мошна

Осталась...

О, как жестока ты, война. Твоя весенняя волна

Хлестнула.

СССР жила с тобой, как друг, товарищ фронтовой,

Став мулом.

Бесплодным мулом, лошаком в стране с крестьянским кулаком.

Но… всё же…

Я верю, как всегда, в любовь, мне каждый нерв её знаком!

Поможет!