Война прошла, оставив нам
Война прошла, оставив нам
и эйфорию, и бедлам,
Медали.
В послевоенные года
мы были все в её рядах.
Рожали.
И как мы жили? Да никак! Витали, словно в облаках,
Трудились.
Мозоли только на руках - до ломоты во всех боках.
Крестились.
О чём мы думали тогда? Что Пушкин жил, его Балда
И жалость…
И что парное молоко, и что порою так легко
Дышалось.
А что мы чувствовали там, где начинался наш роман
Любовный,
Где был ещё так страстен стан, а дом - шалаш у всех, как храм,
Достойный?
О чём мечтали мы, о чём? Я? Чтобы стать и быть врачом
Хорошим,
Лечить, творить и просто жить, мечтать, бежать, летать, парить…
Пусть, с ношей.
А кем считали нас? Никем! Вживлялся в души манекен
Отличный,
Что нёс по жизни транспарант и был надёжен, как гарант,
Типичный.
И он использовал наш ум, лишая воли, как колдун,
Жил с нами.
А мы и верили ему, и всё несли свою суму
Рядами.
И шёл за годом год парад, а с ним: и плут, и казнокрад,
Отсталость.
И, вот, и жизнь уже прошла. Одна никчёмная мошна
Осталась...
О, как жестока ты, война. Твоя весенняя волна
Хлестнула.
СССР жила с тобой, как друг, товарищ фронтовой,
Став мулом.
Бесплодным мулом, лошаком в стране с крестьянским кулаком.
Но… всё же…
Я верю, как всегда, в любовь, мне каждый нерв её знаком!
Поможет!
