Последняя декада ноября...

Последняя декада ноября...

Немного желтого на безнадёжно-сером, —

здесь воздух пахнет залежалым сеном,

а мысли вертятся вокруг словечка "зря".

 

Прохожий, превращённый в силуэт,

пятном чернильным мельтешит в пейзаже —

на жалкий глядя вид его, не скажешь,

что это выдающийся поэт.

 

Тяжелый взгляд его зрачков-бойниц

несёт в себе следы конъюнктивита,

и тает, словно свечка, дольче вита

в пакгаузах чахоточных больниц.

 

А серый день перетекает в вечер,

и в сумерках глухих, почивший в Бозе,

он застывает в непривычной позе

на небо вознесенного предтечи.

 

И жизнь ему привиделась другая, —

как будто он стоит в преддверье Храма...

А осень, между тем, не зная срама,

лежала на земле совсем нагая...