На блюдечке окна
На блюдечке окна
с каёмкой синей рамы
вся улица видна
из флигеля у мамы.
Никто здесь не живёт,
тут печь давно остыла.
Здесь дёготь был и мёд,
моё здесь детство было.
С утра бежал гулять,
как был в трусах и бОсый,
не убрана кровать,
а мама строго спросит…
Кровати нет, лишь плед
висит на карте мира -
Того уж мира нет,
а карта - прячет дыры…
Теперь здесь словно скит.
Так тихо. Слышно сердце,
как каждый шаг скрипит
по половицам детства.
* * *
Ничто не вечно, да,
под старой лунной тенью,
сменяются всегда
эпохи, поколенья.
И, к счастью, мать жива,
и флигель также стойкий,
что ж, голос – тетива
и вкус тревоги горький?
