На блюдечке окна

На блюдечке окна

с каёмкой синей рамы

вся улица видна

из флигеля у мамы.

 

Никто здесь не живёт,

тут печь давно остыла.

Здесь дёготь был и мёд,

моё здесь детство было.

 

С утра бежал гулять,

как был в трусах и бОсый,

не убрана кровать,

а мама строго спросит…

 

Кровати нет, лишь плед

висит на карте мира -

Того уж мира нет,

а карта - прячет дыры…

 

Теперь здесь словно скит.

Так тихо. Слышно сердце,

как каждый шаг скрипит

по половицам детства.

* * *

Ничто не вечно, да,

под старой лунной тенью,

сменяются всегда

эпохи, поколенья.

 

И, к счастью, мать жива,

и флигель также стойкий,

что ж, голос – тетива

и вкус тревоги горький?