Поэт...
Мечтательна душа поэта,
Бредит о том что полюбил,
Что повстречал когда-то где-то,
А где, давно уже забыл...
Эмоций счастья не угасно,
Тая в себе лишь развивал,
Писал стихи, только напрасно,
Любовь свою он не познал.
С надеждой в сердце красил будни,
Творил добро, что было сил,
Надеялся, что вдруг полюбит,
Отчаяния гармонов пыл.
Всегда из практик он небрежных,
Питался навыком забыть,
Всех отношений бичей прежних,
Старался снова полюбить.
Искра мелькнувши в разговорах,
Заставила пройти тот путь,
В котором он горел как порох,
Желая душу развернуть.
Открыв он сердце для любимой,
В надежде счастья повидать,
Попал в палящий ад, ретиво,
И не сумел её понять.
Истерзан был словами гнева,
Потрёпанный от писем зла,
Убит молчаньем королевы,
Как скот в охоте загнала.
Проходит время, дни и ночи,
В бреду поэт скрипит пером,
Стихи ваяет что есть мочи,
От мук и боли за ребром.
И шлёт он письма в пустоту,
И СМС-ки отправляет,
Надежда душу рвет ему,
А он ответ не получает.
От злости бранью молвит лихо,
Прощаеться уже не раз,
И снова пишет ей те письма,
В надежде встретиться хоть раз.
И даже плюнув на всё это,
На месяц всё это забыл,
Осталась боль в душе поэта,
И не угас любви к ней пыл.
Он безнадежно тратит время,
Не может про неё забыть,
И на горбу несёт то бремя,
Что в жизни с ней ему не быть...
