Есть у меня такое наблюденье,

что мы с тобой почти несовпаденье.

Но это легкокрылое "почти"...

Но это мимолётное "прочти"...

 

Прочти меня, я графоман по пояс, а после я опять в себе закроюсь, анжамбеман варить в своём соку, глухую рифму приучать к лотку. Она - голубоглазая сиамка, её собакам выбросила мамка, а я жалею слабых и глухих, ловлю, кормлю и поселяю в стих. И только ты, герой чужих истерик, к моим "прочти", перекричавшим Терек, к моим "люблю" не глух, не глух, не глух. Возьми себе сиамку? Или двух. Им всё равно, они давно скитальцы, с утра тебе оближут нос и пальцы, а я тушу жаркое из сома.

 

А впрочем, я придумала сама - тебя, твою любовь и то, что если меня читаешь, звонче будут песни. А правда в том, что чвиркают стрижи, за домом одуванчики свежи, чуть свет за солнцем вертят головами, а я тебя всё трогаю словами. И ты, пожалуй, что-нибудь скажи.