Кое-что о синей птице и не только

Вам что мечта, что прихоть – все едино,

там жизнь в шелках, а тут – в линялых ситцах.

А я вчера поймала крокодила.

Что проку в этих ваших синих птицах?

Душа слепа и предрассудок стоек:

«Птиц выдают начальникам и тещам!»

Ха, вон они, гнездятся в старой роще,

слегка загримированы под соек!

Лови силками… Ну а дальше – что же?

Как содержать? Помрут! Вот где кошмар-то!

Мой крокодил – смешной, зеленокожий,

Он вечно свеж и даже пахнет мартом.

Он марши выдает на барабане,

и на синте разучивает гаммы,

и говорит по-польски: «Проше, пани»…

В соседей мирных превратились хамы,

и критики во рты воды набрали.

Ну как мне в крокодила не влюбиться?

Идем по скверу. Я – ну просто краля,

Выгуливаю Гену, а не шпица!

Готовит фуагра он, ванну драит

и во дворе выращивает тую.

Теперь моя однушка стала раем,

и что ж добавить? Всем – рекомендую!

«Неужто вправду?» – скептики спросили.

«Все в кайф, мечты сбылись, в порядке нервы…»

Они кивнули – и пошли за синей.

О, Меттерлинк! Ну как же мы инертны!