Париж...

Сколько лет с тобой знакомы?

Крым и рым прошла, фабкомы.

Поумнела? Вижу – нет:

сочиняешь. Стих? Сонет.

В облаках летаешь снова!

Доведёт, попомни, слово!

Как Иосифа, что рыж,

отошлют, пить дать, в Париж.

Жить сейчас не просто, Лена,

доложу я откровенно,

но мужчине невдомёк,

он привык «под козырёк».

А вино, стихи, фигура

и высокая культура

подрасслабили мышцу,

кровь нахлынула к лицу,

подкосились сходу ноги –

высоки в дому пороги!

Балансируя, рукой,

юбку сдёрнет – чёрт такой –

зацепился от испуга.

Тут бы урезонить друга,

крикнуть: «Смирно!» Раз, другой,

топнуть стройною ногой.

Ты же дама, поэтесса!

Гость не знает политеса:

неустойчив наш мужик,

оконфузит – тут же сник.

Ты жалеешь, как иначе,

кто же враг своей удаче,

гасишь свет, потупив взор –

скрыть охальника позор.

 

Да не хнычь – а как же, тошно.

Ночью выла заполошно.

Фельдшер – твой и царь, и Бог.

А не этот, тьфу ты, слог…

 

 

 

Художник - Сергей Меренков