Мир ждал...

По тихим улицам Нью-Йорка,

а не по шумному Бродвею,

легко, на полдюймовых шпильках,

по меркам Андерсена – фея,

читая Гейне, Гёте, Рильке

понятной ей скороговоркой,

шагала дама одиноко

вдоль студий, пабов и пиццерий

в Центральный парк, от чувств сгорая,

как в телефильме в тридцать серий.

Один, как перст, вдали от рая,

в подвале, в нищете жестокой,

играл чудак на саксофоне.

Металась музыка ночами,

рвалась наружу к леди в красном.

Мрак укрощал её начала,

сгущался, к чувствам безучастный.

Лишь фонари на чёрном фоне,

жемчужно-сказочные вешки,

сверкали призрачно, бесцельно

у ног застывших небоскрёбов,

теряя колорит пастельный

в бездонной городской утробе.

Как люди.

С горькою усмешкой.

Но дама шла, не замечая

невосполнимую потерю,

надеясь или веря в случай:

в наклейку на машине «married»,

на встречу с типом Бертолуччи,

не повезёт – на чашку чая…

 

Нью-Йорк, предчувствуя сочельник,

сверкал неоновой рекламой,

из ночи зимней сделав утро.

А сонный парк, забыв регламент,

накрыл озёра перламутром –

мир ждал Венеру Боттичелли…

 

2017