Поэта дочь
О лепестке тюльпана алом,
О яркой неба бирюзе
Поэта дочь стихи писала.
Хоть буквы знала и не все.
К поэту Музы ни по делу,
Ни даже чай попить - без лир,
Уж не являлись. Дочь же смело
Являла миру свой верлибр.
Свободный от нелепых правил
И от придуманных оков.
Раз кто-то дверь в стене оставил,
То биться лбом - для дураков.
Ударом кремня о кресало
Рождая сноп искристых стрел
Поэта дочь стихи писала.
А он - завистливо смотрел.
Отзывы
Таша23.05.2020
Это счастье, Миша)
Тень Наплетень23.05.2020
Зубровочка, а я разве спорю? :-) Приятная неожиданность.
Лана Аркуш23.05.2020
Поздравляю! И я всё-таки думаю, что он молча о гордостью смотрел)))
Тень Наплетень23.05.2020
Светлана, спасибо! Разумеется с гордостью. Однако замечу, что автор не на сто процентов отождествляет себя с главным героем, который, будучи полностью обделён вниманием Музы, толику зависти всё-таки испытывает.
