Что там, на дне забытой травы?
 Суша, покой, хлеб разоренных слов?
 Узки ковры клейкой гнилой молвы,
 Леса не видно - пляшут обгарки дров.

 Взринутых линий и лиц закипает прах,
 Рангов придуманных рушатся этажи.
 Эхом трехмерным веет осенний взмах.
 Что же сломали в нас дальние миражи?

 А по дорогам - гулкие сапоги,
 А по утрам - на деревьях рыжеет боль.
 Переварьировав позы, рядом стоят враги,
 И проступает на лбу будней ревущих соль.