В твоем непромерзаемом жилье...

В твоем непромерзаемом жилье,

Где Бог похож на плюшевого мишку,

Любовь и нелюбовь живут в излишке.

А я цежу, как старший сомелье,

Твои причуды сквозь своё «хочу».

Вкус чуда чуть царапает рецептор.

Я потому, что дорого плачу,

Не радуюсь и не хватаюсь цепко

За дом, что так похож на многогрань,

С геранью и горошиной в матрасе.

Не за остаток льда на теплотрассе,

Не за твоё: «по-быстрому сваргань

Нам на двоих, что хочется самой…»

За игры страсти, где процент от спеси.

Не за этаж (фактически) восьмой.

На деле же, уплывший в поднебесье.

Всё бытовое – только символизм.

И поцелуй за кофе, скрип кровати.

И примирений псевдо-героизм.

И псевдо-увеличенность проклятий.

Когда-нибудь, содрав всю кожуру,

И выбравшись из устья горловины,

На сотый раз тебе я не совру…

Сказав «люблю» не ночью воробьиной.

Враги, друзья, мужья с приставкой «экс»,

Всё отойдет, истлеет, разорится.

Я.

Ты.

Наш дом. На завтрак кекс.

И тишина…Парящая, как птица.

 

Пономарёва Марина