Наши дети живут самостоятельно...
Я не пишу Стихи –
они, частицы тела,
они рождаются, внезапно –
вот такими.
Они пойдут до дальнего предела…
Я – сброшу с ног усталых башмаки…
Стихи – мои.
Но, родились –
и я уже не властен.
Я – не Владыка им,
они – свободны.
Любуйтесь ими, без пристрастия –
они ведь навсегда новорождённые…
Не бойтесь их –
они вам не опасны,
их можно даже в гости пригласить,
они – как мир людей,
разнообразны,
они – живые, не пассивны…
Они, как мы –
нервны, и беспокойны.
Рожая их мне было грустно –
они совсем, совсем иное…
С каким вы примете их чувством ?
Но вас – намного больше,
чем моих Стихов.
На всех не хватит – даже унываю.
И родились – зачем,
и для кого –
поверьте, я и сам не понимаю…
Найдутся те,
кому они нужны.
Пусть не сейчас,
пускай – через столетие.
Они живут –
воинственны, дурашливы, нежны.
И – сами родились,
и – не в ответе я…
Кому-то, может – возвратят Любовь,
и чей-то Гнев – утихомирят.
Кому-то Путь укажут –
как не быть Рабом.
Они идут к вам, с миром…
Ведь Вас – намного больше,
чем моих Стихов.
Я – отпускаю к вам их,
в вашу собственность.
Пока живу – рождаться будут новые,
моими оставаясь,
только косвенно…
Им кто-то – повелел рождаться,
они исходят из Души,
без назидания
Не понимаете –
чего они хотят сказать вам ?
Поверьте –
я и сам не понимаю…
Я – не пишу Стихи.
Они себя рожают сами –
я только облекаю их в одежды,
чтобы пришли в ваш мир усталый,
и одарили вас Надеждой…
*+*
ночь, кофе, сигаретка, Лоджия
