Творите.
Чай растекается вольно,
Куски от стакана, в ковре,
Его уронил, вновь невольно,
Бездвижно застыв в янтаре.
Реальность уходит, однако,
И может теряюсь я, нет?
А каждая мелочь двояко,
По своему влезет в завет.
Всё старое, миг, исчезает,
И трон достаётся тому,
Кто щепку в полене считает,
И будет творить по уму.
Кто плюнет упрёкам беспечно,
Кто страх оттолкнув от груди,
Кто скажет, труды мои вечно,
Не смоют порывом дожди.
