Творите.

Чай растекается вольно,

Куски от стакана, в ковре,

Его уронил, вновь невольно,

Бездвижно застыв в янтаре.

 

Реальность уходит, однако,

И может теряюсь я, нет?

А каждая мелочь двояко,

По своему влезет в завет.

 

Всё старое, миг, исчезает,

И трон достаётся тому,

Кто щепку в полене считает,

И будет творить по уму.

 

Кто плюнет упрёкам беспечно,

Кто страх оттолкнув от груди,

Кто скажет, труды мои вечно,

Не смоют порывом дожди.