Монолог

Игра, должно быть, все же стоит свеч,

Когда нам шепчут вслед: "Какая пара!"

Ты строен, смуглолиц, широкоплеч -

Я статуэтка в лавке антиквара.

 

От чьих-то пыльных глаз меня берег

Мой старый век - ревматик и прагматик.

Нет бус на мне, кулонов и серег:

Одни стихи - беда чужих грамматик.

 

Порой строка мне в душу, как змея,

Непрошено вползает, больно жаля.

А я с тобой: твоя и не твоя...

Самой себе отчаянно чужая...

 

Вот и живу, во всем стихи виня -

Свою неизлечимую простуду...

Ты с этой вечной каторги меня

Не вызволяй: я возвращаться буду!

 

...Бездонных глаз чернильницы сухи,

И чувств порядок в сердце перепутан,

Чтоб женщиной, не пишущей стихи,

Ты смог меня представить на минуту.