Город
В карманах снующих по трубам прохожих,
В их скрюченных лицах, совсем не похожих
На лица счастливых от жизни людей,
Раскинулся город. Он между елей,
Предстал, будто гордый, чужой монолит.
И дуют ветра, он на месте стоит,
Огромный и хмурый, гнедой исполин.
Железные стены, борозды морщин,
Дороги, заводы, машины, колёса…
Гремят поезда, ходят люди и косо
Глядят исподлобья кривые шпили.
Их ржавые крючья, мансарды, хмели,
Что вьются, подобно лесному плющу,
И вечная надпись: «Увы, не прощу».
Гудят, надрываясь, черны небеса,
На ветках из жести сереет роса,
Кусают дожди – и по крышам глухим
Расходятся тучи, как пар или дым.
А в комнатах тьме, где изводится мрак,
Является бес, умирает дурак,
В тех скудных и нищих остатках от стен
Громады людей обрели горький плен.
