Город

В карманах снующих по трубам прохожих,

В их скрюченных лицах, совсем не похожих

На лица счастливых от жизни людей,

Раскинулся город. Он между елей,

Предстал, будто гордый, чужой монолит.

И дуют ветра, он на месте стоит,

Огромный и хмурый, гнедой исполин.

Железные стены, борозды морщин,

Дороги, заводы, машины, колёса…

Гремят поезда, ходят люди и косо

Глядят исподлобья кривые шпили.

Их ржавые крючья, мансарды, хмели,

Что вьются, подобно лесному плющу,

И вечная надпись: «Увы, не прощу».

 

Гудят, надрываясь, черны небеса,

На ветках из жести сереет роса,

Кусают дожди – и по крышам глухим

Расходятся тучи, как пар или дым.

А в комнатах тьме, где изводится мрак,

Является бес, умирает дурак,

В тех скудных и нищих остатках от стен

Громады людей обрели горький плен.