жизнь. триптих

трава звенит, когда её срезаешь.

дрожит рука, срываясь с оселка.

сначала видишь кровь, и понимаешь,

что жизнь остра, как лезвие клинка,

разрезавшего плоть на половины.

и что с того, что в этом не повинны

ни майский день, ни ранняя роса?

трава звенит, ты это точно знаешь.

бежишь домой, и капли оставляешь.

 

на серой пыли кровь твоя красна.

цветёт жасмин. распахнут палисадник,

и кот крадётся, мышью увлечён.

и вроде бы ты вовсе не при чём,

а грусть тебя находит, как ищейка,

по запаху утерянных вещей. но

прыгнул кот, и - глупая промашка.

и кажется, что жизнь даёт поблажку

мышам, тебе, другим зверям нескладным.

 

жасмин цветёт. а кот - переживёт.

кого зовёт над полем пустельга?

ложится свет на вымытые лица.

перед обедом хочется напиться

воды. вода, как жизнь, проста -

вот есть она, а вот уже пуста

ладонь, ко рту несущая прохладу.

и смотришь ввысь, и нет с собою сладу,

когда зовёт над полем пустельга.