Беру я фото, с нежностью гляжу...

Беру я фото, с нежностью гляжу,

С отцом сквозь время завожу беседу

И словно в сорок первый год вхожу,

Где близко смерть и далеко — Победа.

 

Отец, как мне твои слова нужны,

Когда забвенью предается подвиг,

Когда историю родной страны

Пытаются переиначить подло.

 

Когда глумливо прошлое долбят,

Выдумывая гнусные причины,

И занести в герои норовят

Иуд, стрелявших боязливо в спины.

 

Отец передо мною — молодой,

В фуражке, в офицерской гимнастерке.

Был тяжким, батя, путь твой фронтовой,

Пропахший кровью, потом и махоркой.

 

И кажется, что святостям конец,

Что честь бесчестью битву проиграет.

Но смотрит с фотографии отец,

Надежду на победу оживляя.