Пыль строк

Смахнув пыль строк со старого листа,
Макну перо в чернильницу раздумий.
А шансов, может быть – один из ста,
Что вдруг проснется мысленный Везувий.

И все в слезах, пройдет вновь Вдохновенье.
Поплакавшись с душой, уйдут куда-то вдаль.
А что осталось мне ? Лишь Мысли и Терпенье,
Да Музы грустный лик. Из прошлого… Как жаль!

И в оболочке слов Бессмыслица блуждает.
Изводит чехардой зализанных клише.
Творений ли ждет мир ? Но он совсем не знает,
Что стал я пылью строк… И нет меня уже.