Смерть

Громить не устану словами бездарную чернь под ногами.

Мне страшно от глупости, я бы даже сказала от тупости,

от пронизывающей пустоты, что в головах тех, кто со мною на ты.

Я не могу терпеть людскую скудоумность, ненавижу набожность поддельную

и веру во Христа запредельную.

Я не понимаю тех, кто шагает в строю, и не видит дорогу... дорогу свою,

не видит, не ищет и знать не желает, о чем душа день ото дня мечтает.

Плыть по течению, кушать на завтрак печенье, ходить на работу, вот это заботы!!!

Злюсь, хоть и знаю, что не права, но для кого зеленеет трава?

Для кого заливаются песнями птицы?

Для кого умываются реки, и по небу мчат колесницы?

Куда вы дели мечты из детства? Куда вы их спрятали, в какие дебри сознания вы отправили свои желания?

Что ж вы живете, будто без весел на лодке плывете?

Чего вы ждете? Смерти! Смерти спасительной!

Она придет, только потом будет унизительно признавать, что жизнь прожита зря.

Что нечего вспомнить, кроме фонаря, который виден из окна.

Из окна спальни, где не было счастья.

Его не было и на кухне, и в ванной, и на улице, и даже, когда покупали на ужин жареную курицу.

Да все отлично, только слеза подступает, черт, неприлично плакать на смертном одре.

Но вам можно!

Вам даже нужно!

Плачут те, кто не жил, кто просто по земле ходил и ничего так и не наплодил.

Пока у вас еще есть время...