Он написал её гуашью...
Он написал её гуашью:
В потёртых джинсах, в белой майке
Среди цветов, среди букашек
Она лежала на лужайке.
Среди пустых пивных бутылок,
В руке зажавши сигарету,
Она лежала. Это было
В её семнадцатое лето.
Он так любил свою Наташу!
Он осыпАл её цветами.
Он написал её гуашью
Густыми, сочными мазками.
Он рано умер. А Наташа
Жива. Печаль её не гложет.
Теперь ей – сорок. Вспомнить даже
Она художника не может.
В огромном зале Эрмитажа
Висит его картина, цветом
Людей пленяя. Но Наташа
Не знает ничего об этом…
