Он написал её гуашью...

Он написал её гуашью:

В потёртых джинсах, в белой майке

Среди цветов, среди букашек

Она лежала на лужайке.

Среди пустых пивных бутылок,

В руке зажавши сигарету,

Она лежала. Это было

В её семнадцатое лето.

Он так любил свою Наташу!

Он осыпАл её цветами.

Он написал её гуашью

Густыми, сочными мазками.

Он рано умер. А Наташа

Жива. Печаль её не гложет.

Теперь ей – сорок. Вспомнить даже

Она художника не может.

В огромном зале Эрмитажа

Висит его картина, цветом

Людей пленяя. Но Наташа

Не знает ничего об этом…

Отзывы

Удивительно, Сергей, у меня вчера что-то похожее писалось, на девочковый лад, конечно!))

Трогательно!

Стихи необычайно простые и в то же время такие необычные...

Так здорово!!!! Трогает очень!!...