быль...

В промёрзших скалах...

Где слюдой прорыт...

Пологий гребень...

Мчащийся в зенит...

Где нет тропы...

До солнечных ветвей...

И ветер — зла костёр...

Огня живей...

В отрогах чёрных...

Может есть цветок...

Цвести ему всегда приходит срок...

Узреть такое...

Хоть издалека...

Да не протянется...

Сорвать его рука...

И грустный путник...

Утлый несший скарб...

Во сне увидел шар...

Как светлый дар...

И в этом шаре...

В матовом стекле...

Цветок воздушный...

Словно бы в смоле...

Переливался...

В жадности тонов...

Он был реальнее...

Чем миллионы снов...

И путник вновь пошёл...

Набравшись сил...

Свет ветреной звезды...

Его манил...

Крошилась чёрным пеплом...

Твердь горы...

И в небе...

Проживали жизнь Миры...

И он ослаб...

Устав от красоты...

От бесконечной...

Неба высоты...

И пала даль...

Куда хватало взгляд...

И он хотел приблизить...

Всё подряд...

Но среди серой...

Гулкой пустоты...

Не виделись совсем его цветы...

Куда идти...

И есть ли смысл пути...

И сколько позади и впереди...

И для чего...

Струились из под ног...

Сырая пыль и мертвенный песок...

И путник сел...

На каменистый трон...

И видел лишь гранит...

Со всех сторон...

И вдруг он ощутил...

Закрыв глаза...

Что на щеке его...

Горячая слеза...

А где-то там...

Где крови томный ток...

Он видел...

Как зацвёл его цветок...

И с каждым вдохом...

Становился свеж...

Из розового...

Превращаясь в беж...

И стуки сердца...

Бились вкруг цветка...

Он рос и рос...

Вот он уже река...

Река Любви...

В цветочных облаках...

Несёт потоки Счастья в берегах...

И нет...

Пологих гор и острых скал...

Есть только мантру...

Слышащий Астрал...

 

В промёрзших скалах...

Где слюдой прорыт...

Пологий гребень...

Мчащийся в зенит...

Теперь ручей...

С кристальною водой...

И месяц в него смотрит...

Молодой...