быль...
В промёрзших скалах...
Где слюдой прорыт...
Пологий гребень...
Мчащийся в зенит...
Где нет тропы...
До солнечных ветвей...
И ветер — зла костёр...
Огня живей...
В отрогах чёрных...
Может есть цветок...
Цвести ему всегда приходит срок...
Узреть такое...
Хоть издалека...
Да не протянется...
Сорвать его рука...
И грустный путник...
Утлый несший скарб...
Во сне увидел шар...
Как светлый дар...
И в этом шаре...
В матовом стекле...
Цветок воздушный...
Словно бы в смоле...
Переливался...
В жадности тонов...
Он был реальнее...
Чем миллионы снов...
И путник вновь пошёл...
Набравшись сил...
Свет ветреной звезды...
Его манил...
Крошилась чёрным пеплом...
Твердь горы...
И в небе...
Проживали жизнь Миры...
И он ослаб...
Устав от красоты...
От бесконечной...
Неба высоты...
И пала даль...
Куда хватало взгляд...
И он хотел приблизить...
Всё подряд...
Но среди серой...
Гулкой пустоты...
Не виделись совсем его цветы...
Куда идти...
И есть ли смысл пути...
И сколько позади и впереди...
И для чего...
Струились из под ног...
Сырая пыль и мертвенный песок...
И путник сел...
На каменистый трон...
И видел лишь гранит...
Со всех сторон...
И вдруг он ощутил...
Закрыв глаза...
Что на щеке его...
Горячая слеза...
А где-то там...
Где крови томный ток...
Он видел...
Как зацвёл его цветок...
И с каждым вдохом...
Становился свеж...
Из розового...
Превращаясь в беж...
И стуки сердца...
Бились вкруг цветка...
Он рос и рос...
Вот он уже река...
Река Любви...
В цветочных облаках...
Несёт потоки Счастья в берегах...
И нет...
Пологих гор и острых скал...
Есть только мантру...
Слышащий Астрал...
В промёрзших скалах...
Где слюдой прорыт...
Пологий гребень...
Мчащийся в зенит...
Теперь ручей...
С кристальною водой...
И месяц в него смотрит...
Молодой...
