Истерика

Если слёзы льются из ран,

И, не грамма не понимая,

Сердце пляшет живой канкан,

Ощущаю – ещё живая!

И ещё безумно болит,

И ещё беспокоит ночью,

Так что сердце в голос вопит

И неистово кровоточит.

Значит, снова дошла до строк.

Всё запретное прочитала,

И эмоций живых глоток

Так прошиб, что воздуха мало.

Мало так, что хочется выть

И позволить душе рваться…

Чтобы это «быть и не быть»

Перестало со мной сражаться!

Или я сражаюсь с собой?

Что я делаю? Как стараюсь?

Растираю мокрой рукой,

То, во что сейчас растекаюсь.

Заберите мои стихи!

Закопайте под дубом в полночь!

Это в строчках мои грехи

Мне кричат, как нужна помощь

В эти пять с половиной минут,

После коих – и вдох тяжкий…

 

Но написанное не жгут.

Не горят такие бумажки.

Я за боль свою расплачусь

Может, только за той чертою,

Для которой я так хочу

Быть в себе. Или быть собою.

 

04.05.20 (ночь)