Истерика
Если слёзы льются из ран,
И, не грамма не понимая,
Сердце пляшет живой канкан,
Ощущаю – ещё живая!
И ещё безумно болит,
И ещё беспокоит ночью,
Так что сердце в голос вопит
И неистово кровоточит.
Значит, снова дошла до строк.
Всё запретное прочитала,
И эмоций живых глоток
Так прошиб, что воздуха мало.
Мало так, что хочется выть
И позволить душе рваться…
Чтобы это «быть и не быть»
Перестало со мной сражаться!
Или я сражаюсь с собой?
Что я делаю? Как стараюсь?
Растираю мокрой рукой,
То, во что сейчас растекаюсь.
Заберите мои стихи!
Закопайте под дубом в полночь!
Это в строчках мои грехи
Мне кричат, как нужна помощь
В эти пять с половиной минут,
После коих – и вдох тяжкий…
Но написанное не жгут.
Не горят такие бумажки.
Я за боль свою расплачусь
Может, только за той чертою,
Для которой я так хочу
Быть в себе. Или быть собою.
04.05.20 (ночь)
