Проездом

В тот прохладный июньский вечер

Дочка вещи бросала в сумку –

Торопилась успеть на поезд.

Убегала из дома прочь...

Ты держать не пыталась. Нечем.

Ни к чему было «Сядь, подумай...

Для кого этот дом построен?..»

А потом наступила ночь...

 

Одиночество не проветришь.

Одиночество не отмоешь.

Одиночество душит душу.

Одиночество застит свет.

Ты живёшь – ничему не веришь.

Боль свою от себя скрываешь.

Боль – повсюду: внутри, снаружи.

Бесконечностью долгих лет...

 

Телеграмма влетела птицей.

Телеграмма вдохнула радость!

Телеграмма – клочок бумаги...

А – дороже на свете нет!..

Строки – ровною вереницей,

Слов сухая шероховатость.

Даты, цифры, печати, знаки...

Наконец-то прочла: «Привет!

 

Завтра в среду 12-30

Ненадолго проездом буду

Поезд скорый стоит минуту

Повидаться не хочешь, а?»

И не стало важней событий,

Чем вот это, подобно чуду!

Заметалась... На сердце – смута...

За нарядами – к сундукам!..

 

Ночь бессонна. Луна притихла.

Ночь тревожна. Полна волненья.

Ночь укрыла ознобом-шалью...

Нет покоя ни тут, ни там...

Вот и завтра. Вокзал. Шумиха.

Руку тянет пакет с вареньем.

На перроне – дочь. С ней мальчонка.

Поезд тронулся...

– Здравствуй, мам...