Проездом
В тот прохладный июньский вечер
Дочка вещи бросала в сумку –
Торопилась успеть на поезд.
Убегала из дома прочь...
Ты держать не пыталась. Нечем.
Ни к чему было «Сядь, подумай...
Для кого этот дом построен?..»
А потом наступила ночь...
Одиночество не проветришь.
Одиночество не отмоешь.
Одиночество душит душу.
Одиночество застит свет.
Ты живёшь – ничему не веришь.
Боль свою от себя скрываешь.
Боль – повсюду: внутри, снаружи.
Бесконечностью долгих лет...
Телеграмма влетела птицей.
Телеграмма вдохнула радость!
Телеграмма – клочок бумаги...
А – дороже на свете нет!..
Строки – ровною вереницей,
Слов сухая шероховатость.
Даты, цифры, печати, знаки...
Наконец-то прочла: «Привет!
Завтра в среду 12-30
Ненадолго проездом буду
Поезд скорый стоит минуту
Повидаться не хочешь, а?»
И не стало важней событий,
Чем вот это, подобно чуду!
Заметалась... На сердце – смута...
За нарядами – к сундукам!..
Ночь бессонна. Луна притихла.
Ночь тревожна. Полна волненья.
Ночь укрыла ознобом-шалью...
Нет покоя ни тут, ни там...
Вот и завтра. Вокзал. Шумиха.
Руку тянет пакет с вареньем.
На перроне – дочь. С ней мальчонка.
Поезд тронулся...
– Здравствуй, мам...
